Mujer florero

Mujer, sexo débil,

tu cuerpo yace de cara a la luna.

Mujer florero,

te paran en el centro de la mesa,

por linda, por delicada.

Te reducen a ser decorado

porque la simetría de tu cerámica es

hermosa.

Tu nombre nunca fue tuyo,

tampoco tu cuerpo.

Tu lindura no te salvó,

tampoco un hombre.

Tu boca no habla,

tus ojos no callan.

Tu destino es ser de alguien más,

nunca tuya.

La mujer florero siempre se rompe.

Y con la cerámica dividida

todos te lloran, todos buscan el culpable.

Quién te tiró.

Todos te arrojamos al vacío.

La libertad es abandonar el centro de la mesa.

La libertad es elegir romperse en manos de Dios.

La libertad no es ser mujer.


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